Владимир ПОВАРОВ. «Надышаться декабрями»

Владимир ПОВАРОВ

Родился в 1954 г. в Ярославле. Закончил Яро-славский политехнический институт по специальности инженер-механик. Работал на Ярославском моторном заводе, инженером видеозаписи Государственной телерадио- компании «Ярославия», журналистом студии телевидения ООО «Ярославльтелесеть».

В настоящее время работает в Ярославском государственном театральном институте, преподает в ЯГПУ.

Стихотворения Владимира Поварова публиковались в коллективных сборниках «Яро-славская лира» (1997); «Ярославский аль-манах» (2001). Автор книги стихов «Суицид» (1993).

© В. В. Поваров, 2011

«Надышаться декабрями»

* * *

Я хотел бы работать на черной реке,

Где приветствуют ближних гудки-теплоходы,

Где подлунные ливни идут налегке,

Пополняя неспешную воду.

Я хотел бы всю ночь зажигать огоньки,

Путеводные бакены белого света

И движением верной и легкой руки

Направлять эту лодку в полоску рассвета.

Я хотел бы служить перевозчиком снов,

Раздвигая веслом неподвижное время,

Чтоб в извечности голой пустынных песков

И зимой прорастало познания семя.

Я, конечно, не Бог, не Харон, не Судья...

Я всего лишь песчинка на отмели Леты.

Но хочу, чтобы верная служба моя

Озаряла надеждою нашу Планету!

* * *

В плену наживы и вражды,

Базарной совести и чести

Все чаще жаждешь нищеты —

Закончить странный бег на месте

И стать подобием бомжа,

Приемля совести подарок,

Среди блатного куража

Надменно-русских иномарок.

Среди надменного греха

В кругу торгующего сброда

Присесть в отрепьях Дурака

На лобной паперти свободы,

Где подает один лишь Бог

И то — полезные советы,

Да скорбный плавленый сырок,

Да дым бездомной сигареты,

Да назидание пути

Из века — в век, от слова — к слову…

Но как душою отойти

От наважденья воровского?

Из этой жадной суеты,

Где даже святость — для утробы

И только мудрость нищеты

Спасает мир от алчной злобы.

* * *

Гаснет медленный свет,

Разрываю руками окно.

В душный воздух квартиры,

И пыльный, и дикий,

И пропитанный тленом чужого кино,

Вдруг врывается полночь,

Весенняя свежесть мороза,

Оскорбленная криками грубых подростков,

Что живут озлобленно, непросто, неброско…

Не мечтая о лучшей, о праведной доле,

Забываясь в дворовом шальном алкоголе,

Им еще суждено опьянеть от весны,

Им еще впереди дуновенье войны,

А пока остается дурман да игра…

Да ночное бессилье темницы двора.

* * *

Великое искусство — быть чужим,

Когда свои напиханы повсюду.

Когда ласкает славы липкий дым

Глазенки неподкупного иуды.

И человек, наивный и больной,

Стремится в рай, спасенный сатаной.

* * *

Пережить бы эту осень,

А затем скатиться в зиму.

Шаткий мостик перебросить

Через прожитую глину,

Через прошлые печали,

В Новый год сойти на отдых,

Где морозными свечами

Украшают звезды воздух.

Надышаться декабрями,

Январями вдрызг упиться,

Заложить шальные сани,

Февралем опохмелиться…

Снова свидеться с тобою,

Натянуть любви поводья…

И… с разлету, с головою

Провалиться в половодье!

* * *

Вернусь к Поэзии и брошу

Всех баб надменных и глумливых,

Что выбирают нас по роже

В усладу похотей смазливых.

И пусть, уже совсем не нужен,

Вернусь покорным, триединым,

Отцом беспутным, блудным мужем

И совершенно голым сыном.

Юнцом, до срока перезрелым,

Презренным старцем, первородным

Из пустоты, где «занят делом»,

К ногам Поэзии холодным.